"Quizá, pensé, mientras sus palabras persistían suspendidas en el aire como un jirón de humo de tabaco, es un pensamiento que se desvanece y desaparece sin dejar rastro, como el humo. Quizá, nuestros amores no sean más que simples ilusiones y símbolos; lenguaje errático mal escrito sobre vallas y pavimentos a lo largo del fatigoso camino que tantos y tantos han pisoteado antes que nosotros".
¿Y qué si son simples ilusiones? Precisamente, son las que nos mantienen en pie.
"-¿Qué voy a hacer con unas rosas en un día así?
-Huélelas".
Retorno a Brideshead
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